Bostezos y esperanzas

Es la hora en que los escaparates pestañean, perezosos, antes de abrir sus párpados de acero. Las prisas están por todas partes, menos en los pies del sol. Son ellas precisamente las que achicharran lenguas con cafés a medio enfriarse y ahogan gargantas con churros a medio zambullir. Son ellas, las prisas, las que llevan a los pies al trote y atragantan a los saludos en las cuerdas vocales. Buenos dí… suspiran todos.

Y mientras o a la vez que todo eso pasa, un niño de veintitantos juega a crecer (o crece jugando). Ha convertido en caja de pies la que antes fue de patatas, y cuando las miradas le descubren se lleva las manos al sueño… o a la resaca de ayer. Y a la vez, en otra parte, hay un hombre que corre y estornuda y no tiene más pañuelo que sus barbas. Y hay un pregonero que se hace pintor de mentira y tiene que exponer de verdad un bodegón de frutas, la obra de todos los días. Y hay un malabarista de uvas que las lanza y las atrapa con la boca.

Y en otros sitios, los retretes  se dedican a la indecorosa faena de todos los días. Se diría que alguno hasta se esmera en cincelar las espirales de agua. Y más allá, los niños pellizcan dientecillos de borrar a las gomas, munición para cerbatanas tan ancestrales y de plástico. Y más acá, una mujer envuelta por fuera en una sonrisa vende trapitos envueltos en saldo…

Y a la vez de todo, la mañana me sonríe cuando ve que soy el único que la mira a los ojos. Y a pesar de todo: las prisas, las esperas, las desesperanzas… me parece que está muy guapa. O a lo mejor son cosas mías…

Escrito en estas alturas del año a una mañana del pasado septiembre de 2009. Retomado y corregido esta mañana (sin prisas :) Fotos de Paco Abad http://www.pacoabad.com/