lunes, 31 de diciembre de 2012

Feliz Día de la Ardilla

El fin de año suele implicar una especie de catársis colectiva, un lavado kármico de cara y de espíritu en el que hay que desprenderse de las penurias del año que pasa, como si fuera un traje viejo y gastado. En la nueva etapa que comienza, ese folio en blanco que todos esperamos llenar de momentos memorables, pondremos todas las esperanzas en ganar la batalla a la miseria, la desidia, la rutina, el aburrimiento, el fracaso. Como dice una amiga, parece que es como pulsar reset e introducir un nuevo disco en blanco para grabar en él nuevas historias. El fin de año no es una mera rutina en el cómputo del tiempo. No es el tac que sigue al tic a las 0.00 del día 1. Hay que entrar con buen pie en el año nuevo y salir con buen pie del pasado. Hay que celebrarlo.

domingo, 30 de diciembre de 2012

Cuéntame un track: Mecano

Si hubo un grupo que supo contar historias en el pop español de los años 80 y 90 ese fue Mecano. El grupo de la Torroja y los Cano supo hablar con clase, humor y sutileza (sin caer en la sensiblería) del amor, el sexo, la identidad personal y sexual y los conflictos sentimentales y sociales. Desde una óptica urbana a veces, fabularia otras, deteniéndose en los dobleces de la vida y las palabras. He aquí tres ejemplos de su maestría: Cruz de navajas, Hijo de la luna (ambos de 1987, del álbum Entre el cielo y el suelo) y Stereosexual (de Ana|Jose|Nacho de 1998).



Letra



Letra



Letra

Y en estas fechas navideñas de cuenta atrás, no puedo dejar en el tintero la magnífica crónica de los fines de año del tema "Un año más". Bellísima, emotiva y con una ironía muy sutil. La frase: "Entre gritos y pitos los españolitos / enormes, bajitos hacemos por una vez / algo a la vez." lo dice todo. Gracias a Mecano por tantas canciones.

viernes, 28 de diciembre de 2012

Feliz Trolidad

Noche de almax
Noche de ardor
Langostinos y turrón
Lingotazos de whisky y champán
Tu tripa dice FFFFUUUUUUUUUUU
Tu tripa dice FFFFFFUUUUUUUUUUUUUU


¡Feliz falsedad!
¡Feliz ansiedad!
¡Feliz carnaval!
¡Feliz nulidad!
¡Feliz Suleimán!
¡Muñiz Corbalán!

¡Feliz rabanidad!
¡Feliz trulalá!


¡Felices ascuas Sasquash!

¡Feliz nocheniebla!
¡Feliz nochetiembla
¡Feliz nochemierda!


¡Feliz truño nuevo!


¡Felices cuentas!
¡Felices deudas!
¡Con amor y alegría y turrón del Día!


jueves, 27 de diciembre de 2012

Cuéntame un track: Norwegian Wood

Una vez tuve una chica. O debería decir: ella me tuvo a mí. Me invitó a ver su habitación: "¿A que está bien? Es madera noruega." Me pidió que me quedara y que me sentara en cualquier sitio. Eché un vistazo pero por allí no había ninguna silla. Así que me senté en la alfombra, esperando el momento, bebiéndome su vino. Hablamos hasta las dos de la madrugada y entonces dijo: "Es hora de ir a la cama". Me dijo que trabajaba por la mañana y empezó a reírse. Le dije que yo no, así que arrastrándome me fui a dormir al baño. 

Y cuando me desperté estaba sólo. "Este pájaro ha volado". Así que me encendí un cigarrillo. "¿A qué está bien?" Madera noruega.



Poco que añadir a esta sencilla pero hermosa (e intrigante) canción de los Beatles que magistralmente reinterpretó Haruki Murakami en su novela Tokyo Blues, la cual a su vez fue acertadamente adaptada al cine por Tran Anh Hung. La historia fugaz de un amor y la historia de una canción de la que arriba os he dejado la letra traducida y modestamente adaptada al formato microrrelato.

PD: Hoy he paseado por la naturaleza de las marismas de Chiclana para ver aves y, ahora que lo pienso, el momento contemplativo y bucólico/silvestre me recuerda a algunos pasajes de la novela de Murakami (en la peli la escena de la imagen). El señor Haruki tiene una novela titulada "Kafka en la orilla". Creo que "Murakami en la marisma", sería un buen título para un relato, quizás a modo de réplica-homenaje. Como él hizo con los Beatles.

lunes, 24 de diciembre de 2012

Se armó el belén

O el fin del mundo o la salvación definitiva. Extraños augurios parecían vaticinar o lo uno o lo otro. Los pastores contemplaban pasmados aquellos extraños copos blancos que caían del cielo. Ni los más viejos del lugar recordaban haberlos visto jamás alfombrando el suelo de las áridas tierras de Belén. Tampoco se explicaban de dónde habían salido aquellas gallinas tan raras con las plumas negras y la cabeza calva, que parecían proceder del otro lado del mundo. Por si fuera poco, entre las piedras de aquellos caminos tan alejados de la playa, se veían conchas marinas e inesperadas caracolas. Del suelo habían brotado plantas con unos extraños frutos redondos y rojos y otros más alargados con muchos granos amarillos muy apretados entre ellos. A todos les parecieron plantas venenosas y nadie se había atrevido a probar aquellos frutos. ¡Una plaga! exclamaban aterrorizados los agoreros.

La respuesta al enigma vendría con la misteriosa luz que aquella noche de diciembre inundó el cielo desde lo lejos. Poco a poco se fue acercando y revelando como una gigantesca arca voladora que tronaba y gemía como un coro de diablos. Después de posarse sobre la tierra, sus puertas se abrieron bufando mil vapores. De su interior salió un hombre vestido con una armadura que le cubría todo el cuerpo y que escupía luz por los ojos. “Pertenezco a las fuerzas armadas de los Estados Unidos de la Tierra. Vengo a defenderos de vuestro enemigo: el malvado Tiranosaurio Rex”, repitió varias veces ante los aterrados pastores, con una voz que parecía salida de una vasija. Pronto descubrieron que sus palabras se referían al lagarto gigante que había sido visto por el lugar y que había devorado tres cabras, veinte conejos y un soldado romano. La batalla entre la bestia y el extraño individuo causó algunos destrozos en Belén, hasta que de improviso los dos contendientes cayeron sobre la tierra, aparentemente inmóviles. La tranquilidad duró muy poco, como anunciando el verdadero pavor que se desataría después. Fue entonces cuando los hombres y mujeres de Belén tuvieron claro que la moneda caería por la cara del apocalipsis.

Lo confirmó la llegada de la que los pastores vieron como la encarnación del demonio. Era una mujer muy alta, de piernas espigadas, con una especie de túnica corta y ceñida que apenas ocultaba su desnudez. Llevaba un letrero grabado en la piel de la espalda que no se podía leer bien porque lo tapaba su melena rubia y larga. Entre los mechones se lograban distinguir las letras B y a. Los miembros de la infernal mujer eran muy rígidos y tenía un rictus sonriente tan forzado que sembraba la inquietud en quien la miraba. Iba saltando y derribando casas, pozos y palmeras, lanzaba piedras por los aires, tumbaba a hombres y mujeres, arrancaba sin inmutarse trozos del suelo ¡y hasta del mismo río!, aplastaba animales, incluso volaba a su antojo, arrugaba el cielo, rompía nubes y montes del horizonte… Su furia destructiva no tenía final. Hasta que de pronto una voz como surgida de otro mundo aplacó su ira de súbito: “¡Ay por Dios! Ya ha llegado a Belén el huracán Virginia. ¡Las niñas buenas no juegan así! Pero Daniel, vamos a ver, ¿por qué dejas a tu hermana sola con el portal?”

Nadie pareció advertir que aquella noche había nacido en un establo de Belén un niño del que un hombre con alas dijo que era el salvador. El alumbramiento había sido iluminado por una estrella de colores y cinco perfectas puntas colgada en el cielo. Al chiquillo lo habían adorado cuatro magos que aseguraban venir de lejanas tierras de oriente. Sus nombres eran Melchor, Gaspar, Baltasar y Nick, el Gormiti.

sábado, 22 de diciembre de 2012

Haciendo númberos a ver si salgo de cuentas

Po ar finá rezurta de que no se ha acabao el mundo. Iiiiish, con lo bien preparao que estaba tó. Esos búnkeres, esas pelotas flotantes, esa recopilación de alimentos, esas escenas de confraternización entre las gentes y los pueblos. ¿Qué pasa ahora con el dinero que se han gastao esas personas? En fin (del mundo), que por eso hoy va a ser un día de hacer números para el nuevo comienzo. Se ve que a los mayas le salieron mal las cuentas, al final va a ser verdad que tan sólo era un cambio de ciclo y el inicio de una nueva etapa del calendario. A ver si hoy me sale bien a mí la cuenta del número de la lotería y puedo salir a la calle con mi bata de guatiné y mi pelo despeinao y estropajao a pegar botes y saltarle un ojo a una gaviota con una botella de cava (sí, ya sé que soy un bruto y que el dinero no da la felicidad, pero joer ya puestos a pegar el pelotazo, pegar también un buen chupinazo xD)

Pero bromas aparte, los números que yo quería hacer hoy, la cuenta que yo venía hoy a contaros es otra: hace unos días este blog superó las 100000 visitas acumuladas a lo largo de estos años.

No pude capturar el exacto, pero aquí queda el testimonio más cercano.
Si sigues el hilo te cuento y recuento más detalles...

viernes, 21 de diciembre de 2012

Si se tiene que acabar el mundo que nos coja riendo

O follando. Lo que no tengo muy claro es cuando se acaba. Es supuestamente a las 0.00 del 21 de diciembre pero ¿en qué parte del mundo? En España no es, porque no ha pasado ná. ¿Se acaba de sopetón o se va acabando durante el día? ¿Se apaga todo de pronto? ¿Viene un meteorito gigante? ¿Una inundación? ¿Un terremoto? ¿Una explosión, una supernova, una marea de lava? ¿Una plaga, una peste? Si se va a acabar que se acabe de un tirón, no poquito a poco sufriendo tanto, Mundo, no me jodas. Y otra cosa, ¿se acaba sólo el mundo o el universo entero? ¿Es un big bang, un big crunch o un big mac? ¿Una aurora boreal, la venida de los ángeles? Me imagino yo por la mañana del fin del mundo, un hongo de nubes que precede a la hecatombe, un manto que cubre toda la tierra, las gaviotas surcando el cielo con su canto, todo el mundo en las azoteas de las casas con la bata de guatiné mirando para arriba, abrazado. La vecina cabrona del 5º que tú no la puedes ver, agarrada a ti, tú perdonándole por aquella vez que entró en tu casa y se llevó tres tenedores debajo de la manga. Ella perdonándote por la vez que le dijiste que sal se la iba a dejar su madre la prostituta. Eso es un momento de confraternización que no se ha dado nunca. Ooooh, precioso... O ese fin del mundo por la noche en la playa de la barrosa, qué cosa más bonita. ¡Qué vista! En primera fila y en 3D sin gafas. Y lo que nos vamos a acordar luego. "No veas cuando salió el meteorito gigante y el paseo se llenó de lagartos extraterrestres" "Ooooogh, y la bola de fuego, no me diga tú a mí, que no estuvo bonita la bola de fuego, que me entraron gana de comprar churros con chocolate. Qué pena que er puesto se había quemao ya."


Pero vamos, que ayer hizo niebla otra vez y todo el mundo sabe (todo el mundo que haya jugado a Final Fantasy XII) que cuando hace mucha niebla se concentran los monstruos y aparecen las invocaciones. ¿Se aproxima el Esper Carmen de Mairena? Además ayer me salió en un huevo kinder una figurita de Placton y eso es un presagio seguro del fin del mundo. No me salió Bob Esponja, ni Pancracio ni Arenita (los quiero tener pero no me salieron), no, me salió Mwuahahahaha Placton y eso es malo, mu malo. Id recogiendo ya, que esto se acaba, que se acaba, te lo digo yo. Lo que no sé es cómo se prepara uno para el fin del mundo. ¿Me pongo ropa de salir o ropa de todos los días? ¿O me pongo el traje de chaqueta? Mejor no, no se me vaya a estropear para fin de año. En fin esto es un lío, yo no sé cuánto queda pero os lo digo, que se acaba el mundo. Yo voy a aprovechar el tiempo que queda que tengo que renovar la tarjeta del paro, que me cumple mañana. No sea que me llamen para un trabajo, que ahora con el fin del mundo seguro que salen muchos puestos. A lo mejor para las plagas, yo que sé, imagínate: "Se solicita repartidor de pizzas caducadas de hace tres semanas" o "Se requiere cerrajero para uno de los siete sellos del apocalipsis que se ha quedao encasquetao". Cositas así. Vamos, yo me voy yendo ya, que esto se acaba. Que no me quiero perder nada del planing del fing del mundo que han puesto en el foro de La Capital Olvidada. Aprovechad para comer, follar y dormir que ya es 21 de diciembre en todo el planeta desde hace hora y cuarto. Hasta en Rarotonga es fin del mundo ya. Pero yo no sé por qué de momento no está pasando ná. A ver si va a ser el fin del mundo y el mundo no se ha enterao.



El Fin del Mundo según Manu: pulsad en la imagen de arriba para ver el monólogo y en la de abajo para ver la pizarra.

martes, 18 de diciembre de 2012

Olympic Love: Final Fantasy

“He llegado hasta aquí sólo por ti.” 

Eso pensaba decirle cuando por fin la vi acercarse, sin pararme a pensar siquiera lo que podían suponer mis palabras. Eso iba a decirle, que todo lo había hecho sólo para estar con ella y contemplar su interminable sonrisa, aprovechando el único resquicio que dejarían sus inseparables guardias. No la estaba observando en un cristal de vídeo como la primera vez, hacía cuatro años, cuando entregó medallas a otros y proclamó aquel discurso lleno de entusiasmo, solidaridad y esperanza. No la estaba imaginando como tantas veces en mi mente desde aquel día. Aunque yo había escalado montañas más altas que un titán, atravesado el mar junto a delfines y surcado el cielo a lomos de un chocobo negro, estar viéndola de verdad, tangible y cálida, me hizo temblar de tal forma que el podium me pareció el borde del mayor abismo de la tierra. “Su alteza entregará las medallas de la gran prueba de los cuatro cristales elementales” rugió una voz en el megáfono, y me alegré entonces de haber aprendido el idioma. No importaban ya los reproches de mi familia, ni las calamidades del viaje, ni el desprecio de los otros atletas, ni los cuchicheos que aún se oían desde las gradas, ni siquiera la medalla de oro, sólo importaban sus ojos, sus manos, su pelo, su voz… Ella estaba ahí y yo podría contarle todo lo que había pasado. 

Y sin embargo, cuando la tuve enfrente y me miró sonriendo, con esa sonrisa en la que cabían todos los soles de mi tierra, noté que las palabras que había ensayado tantas veces se atravesaban en mi garganta como cuchillos de tomberi. Cuando se agachó y me acarició la cabeza, dos chispazos de bom se dibujaron en mis mejillas. Y cuando me colgó la medalla y me regaló un beso más dulce que todos los pasteles de nuez que hacía mi madre, de mi boca sólo salió un sonido, la coletilla que tanto me había esforzado en reprimir, el ruidillo que me mostraba ante ella como una criatura inferior, dulce y encantadora, sí, pero inferior. Aquel sonido que me condenaba a parecer poco más que un perrito de compañía, pero también la respuesta inconsciente, la prueba de que en mi vida jamás podría ser tan feliz como en aquel momento: 

“¡Kupó!”

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Hoy es el 25 cumpleaños de mi saga de videojuegos favorita, y quiero celebrarlo colgando este fanfic de Final Fantasy que presenté a los Juegos Olímpicos de Final Fantasy Interforo en la modalidad de microrrelato. También participé con un cómic con el que gané la medalla de plata en la prueba de humor, representando a mi querido foro La Capital Olvidada. Se titula "Los Juegos Pixelímpicos de Final Fantasy" y podéis leerlo en los siguientes enlaces en su página uno y dos
Las imágenes de este post son ilustraciones de Yoshitaka Amano, artista a cargo de gran parte de la saga Final Fantasy.
Ahora mismito son las 18:25 en Japón (día 18, 25 años... viva la efemeridofilia xD) ¡Felicidades por tus 25 gloriosos años Final Fantasy! Gracias por regalarme tantos sueños.

domingo, 16 de diciembre de 2012

En Sevilla con las Personas Libro

Hoy hemos pasado un bonito día con las Personas Libro en Sevilla. Por suerte no llovía pero sus ellos llevaban sus paraguas naranjas. Nos explicaron que simbolizan el fuego con el que los bomberos hacen arder los libros en Fahrenheit 451, la novela de Ray Bradbury que inspiró la creación de la asociación. Igual que el grupo insurgente que aparece en la distopía bradburiana, estas personas SON un libro. Una es El Quijote, otra es Momo, otra es El Lobo estepario, otra es El Guardián entre el centeno, y así. Memorizan trozos esos libros y los narran en las plazas públicas, ferias del libro, etc. Lo hacen vinculándose a las personas que les oyen, usando la mirada y las palabras, con el mismo método que ya comenté en mi post sobre las Personas Lectoras. Fahrenheit 451 es la temperatura que arden los libros y en la sociedad de la novela (hiperconsumista, hipertelevisiva y enganchada a la felicidad más banal) están prohibidos y los bomberos se dedican a quemarlos en lugar de apagar incendios. El protagonista Montag es un bombero que empieza a descubrir el valor de los libros.


En el Club de Lecturas Libres, este mes de diciembre, estamos leyendo Fahrenheit, y pensamos en ponernos en contacto con las Personas Libro para hacer alguna actividad. Dio la feliz coincidencia de que hoy homenajeban a Bradbury, recientemente fallecido, con una narración de sus textos en la Plaza de Américas del Parque María Luisa de Sevilla. Nos invitaron a participar y no nos lo pensamos. En la introducción nos hablaron de la asociación, de que siempre llevan algo naranja, y de que hoy es su cumple (felicidades!). Luego hablaron un poco de la vida de Bradbury y narraron fragmentos de varias obras de sus obras, a la par que nosotros les correspondimos con textos de Fahrenheit. Además asistimos a una magnífica narración de un capítulo de Don Quijote casi completo; a una invitación a Cien Años de Soledad y a la aparición de unos encantadores peques que se lanzaron como espontáneos. Por si fuera poco, nos regalaron (liberaron) un ejemplar del poemario "Verso Libro" (hecho por los escritores del grupo e inspirados en diferentas novelas) y dos ejemplares de Don Quijote de La Mancha. Una jornada de la que sin duda guardaremos buen recuerdo. Esperamos preparar muy pronto una actividad en Chiclana. Como siempre, para que los libros no se pierdan.

¡Gracias por todo, amig@s!

Fotitos siguiendo el hilo...

jueves, 13 de diciembre de 2012

Un para siempre que se queda corto

Migue Arwez nos propuso buscar momentos o instantes poéticos en el mundo, en nuestro día a día, que lleváramos puestas las gafas de poeta durante toda la semana entre clase y clase de letras libres. Así hice y encontré un par de detalles que, no sé si son exactamente poéticos, pero sí que excitaron mi mirada.

El viernes 7 Chiclana anocheció cubierta de una espesa niebla. Las farolas amarilleaban la niebla. Desde la plataforma del río no se llegaba a ver el puente chico. Parecía una estampa de relato de terror, parecía más Londres que Chiclana, pero no estaba el pueblo desierto. Invitaba al miedo, a verse como el perseguido de un asesino. Pero Chiclana es una ciudad tranquila. Había grupos de chavales paseando que de vez en cuando se me aparecían súbitamente. Los locales estaban cerrados como casi siempre en las noches, aquí suele haber poco ambiente. Sin embargo de vez en cuando salía música de algo que parecía una fiesta pero no sabía de dónde venía. Una cafetería estaba abierta y ahbái un concierto de un chaval que cantaba y tocaba la guitarra. Un pequeño oasis en un desierto de niebla. Una pequeña vida en una noche consumida por la niebla, una pequeña nota poética. Era bonito ver el contraste de luces con los semáforos y el alumbrado navideño. Todo era muy de alucinación. En un cruce con semáforo, parecía que un coche estaba montado encima de otro, pero eran las luces de un edificio de más adelante. Una cosa curiosa fue que en una calle, pasó un coche de policía e instantáneamente se apagaron las luces del alumbrado en esa calle. No sé si esto es poético, o metafórico, o de incertidumbre y desasosiego, pero fue, cuanto menos, curioso. Por la mañana, subí a mi azotea. Vivo cerca de la ermita de Santa Ana, y se ve perfectamente en lo alto, pero aquella mañana no.

El domingo 9 estuve mirando en internet fotos de Acción Poética, un movimiento lanzado por el poeta Armando Alanís, que se dedica a pintar mensajes en los muros blancos de las ciudades. Suelen ser chispazos poéticos, versos de autores, la mayoría de tono romántico, pero también frases lapidarias: "Sin poesía no hay ciudad", "Todo el error está en la duda", "Creo que mi soledad debería tener alas", "Estamos a nada de serlo todo", "Hay que enamorarse inmediatamente", "Algunas cosas tienen que ser creídas para ser vistas", "Estaré loco pero al menos puedo volar", "Vuelves en cada canción", "Faltas y todo me sobra", etc. Me aburría en casa y salí a pasear a mi vieja barriada, donde vivía de pequeño, la Barriada El Pilar.
No sé si es que llevaba la paranoia de los mensajes encima, pero mientras miraba el bloque de pisos de al lado del mío, me dio por mirar al lado y en un muro vi una pintada. Estaba entre otras pintadas típicas de chavales, pero aquella era algo distinta. Me costó descifrarla porque las r parecían p. Al fin logré descifrar el mensaje: "Un para siempre que se queda corto". Repito, que no sé si es que llevaba la paranoia, pero me pareció muy poético. Sobre todo por la forma de expresar eso, y que no me lo esperaba de ese lugar. Está claro que es una historia de amor, que lo ha escrito un despechado o una despechada. Podría ser un título de novela rosa, o de un capítulo de telenovela. Pero podría haber puesto: "Juanito cabrón, me pusiste los cuernos" o "Pepita, me dijiste que me querías y me dejaste por otro". Que es lo que cabría esperar de esa zona, pero no. Me pareció muy bueno el juego de la expresión "un para siempre" con el adjetivo corto. Y qué bonita la casualidad de encontrarme justo eso en ese momento, pero es cierto que llevaba el chip puesto. También recordé mi infancia a chispazos, me quedé mirando un caracol en un arriate con las antenas muy abiertas, me pareció que el tiempo transcurría allí de manera diferente, más lento quizás, como aquel caracol.

Y esas fueron mis experiencias, las he soltado sin elaborar mucho, como las recuerdo y como me ha salido. ¿Habéis tenido alguna vez una experiencia poética?

Semáforo verde: Adelante

miércoles, 5 de diciembre de 2012

El cosmos no oye


El cosmos no oye la campana de la iglesia
llamando a oraciones.
En cambio, oye el zumbido de un mosquito
y el roer de un ratón.
(Carlos Edmundo de Ory)

El cosmos no oye los anuncios de Pepsi
en los partidos de béisbol
En cambio, oye los alaridos del Gran Cañón
y los sollozos del Mississipi

El cosmos no oye las arengas de un político
en campaña electoral
En cambio, oye cuando el gato se encorva
y el ratón pestañea

El cosmos no oye cuando una nave despega
de la estación de la NASA
En cambio, oye cuando un extraterrestre
cambia de canal

El cosmos no oye las declaraciones de amor
en las telenovelas de tarde
En cambio, oye cuando un gusanillo del estómago
se convierte en mariposa

El cosmos no oye vuestras fanfarrias,
aparatajes y palabrerías
En cambio, oye mis latidos

viernes, 30 de noviembre de 2012

Maniobras

El cielo está de maniobras (mi padre haciendo poesía cotidiana)


...

Puede parecer una tontería, pero si te pones a fantasear, ¿qué tipo de maniobras puede haber en el cielo? ¿Qué hacen las nubes? ¿Maniobras como las del ejército? ¿Maniobras como las que se hacen al aparcar el coche? ¿o como las de las procesiones de Semana Santa? Quizás estén moviendo cosas de un lado a otro, como el que mueve muebles porque hay que hacer reformas o saca cajas porque hay que arreglar el armario. Las maniobras también son cosas que se hacen con las manos. ¿Se tocan las nubes? ¿se rozan y rugen de gusto? ¿Hacen juegos de manos? ¿O se ponen cómodas para estar más a gusto porque están muy apretadas... como si estuvieran en el sofá viendo la tele, tapadas con una manta por el frío? ¿Se rascan las nubes? ¿O se enfadan, se pelean y desatan su furia? 

¿Y qué cielo? ¿Ese cielo metereológico de las nubes, el aire, el viento y la atmósfera? ¿El cielo de noche o de día? ¿O el cielo católico? ¿el de los ángeles, Dios, los santos y los que se portan bien? ¿Serán las maniobras cambios en la plantilla de la jerarquía? O puede que se trate del cielo de la galaxia, del universo, de los planetas y las estrellas. O el de las naves espaciales, del halcón milenario y del Enterprise. ¿O quizá el cielo astrológico (con sus constelaciones, sus tótems zodiacales? ¿O el cielo mitológico? Puede que Zeus y Apolo estén haciendo de las suyas, tramando alguna guerra de Troya o algún escarceo en forma de lluvia. Quizá Odín tenga un mal día en el váter y suelte rayos y centellas. ¿O serán Superman, Ironman... o Tormenta de los X-Men? ¿O será el cielo como paraíso de Adán y Eva? ¿Estarán cambiando los muebles de sitio? ¿O estarán de mudanza? ¿Habrán llegado los recortes también allí? Mientras estoy escribiendo esto, tengo el oído puesto en el cielo y he escuchado el rugido de dos aviones al pasar. O eso creo, que son aviones, porque miedo me da. 

Cuando mi padre dijo la frase de arriba (frase o minimás si lo preferís) se refería a que estaba a punto de llover, lo dijo un día más o menos como el de hoy. Estaba oscuro y crujían las nubes augurando una tormenta. Pero ¿a que si lo piensas es muy sugerente y da para imaginar?

Feliz Santo Andrés jeje :D

jueves, 29 de noviembre de 2012

lunes, 26 de noviembre de 2012

Y cositas del Bloc... bueno, de los blocs


En las entradas anteriores os he dejado por los laterales fotos de mis cuadernos, de mis dibujitos en los márgenes, de mis bocetos y de todo lo que se me ha ocurrido. Son los lugares donde han ido naciendo los relatos y poemas que habéis leído en este blog, u otros que no llegaron o que están aún en la etapa de crecimiento (cada uno tiene su propio metabolismo), o simplemente notas que se evaporaron o buenas ideas que van a germinar. En esta entrada os voy a mostrar algunas imágenes más que no pudieron aparecer por falta de espacio. Espero que os gusten las cositas de mi bloc, bueno, de mis blocs. Seguid el hilo para verlas.

domingo, 25 de noviembre de 2012

Cositas del Blog III: Confesiones

Me estoy enredando demasiado y no me dejo lugar ni para reposar. Pero bueno no me duelen prendas porque quería desahogarme y desgañitarme con este making of, largar y alargarme todo lo que me apetecía (espero que quien lea, si alguien lee, esto no resople mucho) recordando la trayectoria de este diario de vértigos y equilibrios literarios. Diario, sí, aunque no publico todos los días. No quería ser tan pesado ni recurrente.

Lo que sí ha sido recurrente y ha tenido su recorrido han sido las secciones del blog, esas que publico cada cierto tiempo. La más reciente es Cuéntame un track donde repaso esas canciones que cuentan historias, que se distancian, que no tienen un yo poético (o sí pero disimulado) sino más bien un narrador. Como en la épica, como en la juglaresca pero a lo pop, a lo contemporáneo. Menú del día es otra sección popular aquí y en facebook. Ya digo que me gustan los combiandos artísticos, me gusta preparar estos menús en los que os dejo un primer plato literario (narrativo o poético), un segundo de artes derivadas (musical o cinéfilo) y un postre friki (videojuegos o cómic). Incluso ha habido a veces sobremesa y hasta algún que otro banquete. 

sábado, 24 de noviembre de 2012

Cositas del Blog II: Making-of

No me quiero enrollar o voy a estar aquí otros cuatro años. Quiero hablar también de mis mascotas, la analógica y la digital, la real y la virtual, mi querida Cane y mi simpático Blue Space Cowboy, el perro azul (lo prefiero a verde). A Cane la conocéis seguro porque siempre hay una foto suya en la barra vertical izquierda donde ha salido con varias poses y también ha aparecido en varios posts. Mucha gente me ha hablado de ella con cariño y me ha dicho que le ha gustado encontrársela (os manda un besito juji). Al BSCB lo conoceréis menos peor si miráis a la izquierda lo encontraréis también. Se le puede dar de comer y hasta jugar con él a la pelota. El nombre viene de la canción de M-clan "Llamando a la tierra". "Soy un cowboy del espacio azul eléctricooooo, a dos mil millones de años luz de mi casa estoy..."  Se me ocurrió usar ese título para un blog colectivo sobre cultura contemporánea y relaciones entre las artes: música, cine, videojuegos, literatura, pintura, cómic, teatro). La idea quedó ahí, ahora no creo que la lleve a cabo, pero ¿quién sabe?

viernes, 23 de noviembre de 2012

Cositas del Blog I: Retrospectiva

Llevamos 4 años. Hace ya 4 años que empezó este blog. Y aún no he explicado por qué La Cuerda y por qué el equilibrista. O sí, puede que al principio. En aquella segunda entrada en la que me extendí hablando largamente de la vida y la literatura en general, bosquejando tan sólo mi vida y mi literatura en particular. Creo recordar que en ese momento expliqué la metáfora (cuerda que separa la realidad de la ficción, frontera entre la vida y la literatura, terrenos de demarcación difícil, cuerda por la que camina el poeta, el relatista, equilibrios para sostener el rumbo, el cambio, cuerda entre la vida y la muerte, entre el sueño liviano y la pesada realidad, equilibrios que permiten seguir adeante, entre el deseo y el tiempo y sus arañas, entre la pasión y los impedimentos, el objetivo y sus dificultades, parte ambas del mismo ente, del mismo mundo, partes del mismo cielo, cuerda floja, ese tópico, cuerda hilo, cuerda puente, cuerda puerta), pero no la génesis.

"Escribir es cómo caminar por la cuerda floja que separa lo vivido de lo soñado, la realidad de la fantasía". Esa frase me vino un día tal cual, hace tiempo, no recuerdo exactamente cuándo. Quizá al final del instituto o durante la carrera. Parecía como si fuera un mandamiento escrito en piedra, como si la hubiera leído en algún lugar. Pero no, era una frase mía.

"A David lo ponemos de astronauta en la orla".

sábado, 17 de noviembre de 2012

Cuéntame un track: María la portuguesa

En las noches de luna y clavel... De Ayamonte hasta Villareal... sin rumbo por el río... entre suspiros... una canción viene y va...

En Letras Libres hemos tenido una semana muy literaria-coplera con las conferencias cantadas de Mila Marente. Nos ha hecho ver que la copla va más más allá del folclore y más acá de la reivindicación transgresora. Hoy sábado además la fundación Fernando Quiñones organiza un acto que aúna las dos pasiones que tuvo el escritor: literatura y flamenco. La voz y el cante los pone Carmen de la Jara. Me ha parecido un buen momento para colgar este Cuéntame un track con un tema que hunde sus raíces en ese género autóctono.

Fermín Cabanillas resumía en El Mundo (mucho mejor de lo que yo podría hacerlo) la misteriosa (e irresuelta) crónica en la que se basó Carlos Cano para hacer esta copla. Os recomiendo la lectura del artículo porque no tiene desperdicio y seguro que excita vuestra curiosidad. No se sabe hasta qué punto la historia de amor fue ficción o realidad: un amor entre un hombre y una mujer de un mismo entorno natural dividido por las ilusorias fronteras de la geografía política. Una historia que yo pensé que era mucho más antigua, probablemente porque los acordes me retrotaen a las coplas de los años 50 basadas en historias aún anteriores. La imaginación de Carlos Cano dio forma a la historia rellenando los huecos que el misterio dejaba sin respuesta. Una bella letra, unas magníficas voces las de Carlos y Amalia Rodrigues y una acertada música conforman esta canción por la que no pasarán los años, aunque el misterio se resuelva.




Imagen de Ricardo Rodríguez, vista aquí

Hoy también hace un año que nos dejó nuestra querida Aglaya, compañera de Letras Libres, para, como nos recuerda Maribel, inundar el cosmos con su luz. A ella va dedicada esta entrada con baile, flamenco, cante, fado, copla y, por qué no decirlo, fiesta. Porque, no me cabe duda, eso es lo que ella hubiera querido. Y seguro que en la estrella en la que esté es lo que quiere. Que siga la fiesta. Espero que te guste amiga. Besos.

jueves, 15 de noviembre de 2012

Soñé con peces

Me dormí llorando
soñé con peces
(Carmen Camacho)

Me dormí temblando
soñé con gelatina

Me dormí maldiciendo
soñé con cucarachas

Me dormí riendo
soñé con pájaros

Me dormí dándole vueltas a un problema
soñé con una reunión de grillos

Me dormí estresado
soñé con relojes

Me dormí después del golpe
soñé con caricias

Me dormí en el agua del mar
soñé con patitos de goma

Me dormí contigo
soñé con el espacio

Me dormí tarde
soñé temprano

Me dormí en un armario
soñé con un bosque

Me dormí conduciendo
soñé que tenía hipo

Me dormí lúcido
soñé translúcido

Me dormí boca arriba
soñé con radiocassetes

Me dormí extrañamente
soñé con tablas de multiplicar

Me dormí pensando en ti
soñé con el universo


(ejercicio para la Escuela de Letras Libres, imágenes vistas en este rincón y en este)

martes, 13 de noviembre de 2012

Se me cuerda la traba (recopilaciön de gazzapos)

Es martes y 13 día de los erores y la mala pata. Como bien saben sus mendas, sstamos en las celebraciones del aniversaroi de La Cuerda. Hoy tocas reírnos una miaja, aasí que os he preparaadp una reopilación de gazapos que he cometifo por escribir mu rñapido, más rapica de la cuenta. Adjunto algunos comentarios entre paréntesis, ademas de tonterías inéditas y varias imágines descartadas para los posts del blof. Espero qeu os lo paséis de lujo que te crujo. 

domingo, 11 de noviembre de 2012

Present(s)

Como sabéis mi cumpleaños está muy cerquita del aniversario del blog. La verdad es que no entraba en mis planes bloggeros publicar una entrada sobre mis regalos y felicitaciones. Pero al final han pasado cosas bonitas y especiales y los detalles han tenido tanto arte, que me han entrado ganas de hacer lo mismo que el año pasado: una recopilación de imágenes y videos con los detalles "físicos" y "virtuales" que me han hecho mis amigos y mi familia.

La famosa tarta de Pacman regalo de mi hermana (hecha por Rosa y Fondant) que tanto éxito ha tenido.

martes, 6 de noviembre de 2012

4 años y 300 posts


Hoy 6 de noviembre de 2012, La Cuerda del Equilibrista cumple 4 años de andadura y, con éste que estáis leyendo, lleva exactamente 300 posts. Un paso detrás de otro, caminando entre vértigos y equilibrios. Gracias a los que habéis mantenido la llama haciendo que los pasos sean firmes en la cuerda floja. Gracias por enredaros en este humilde diario literario con vuestros comentarios y ánimos. En los próximos días, os dedicaré unas entradas especiales con recuerdos, un poco de making-off, alguna que otra revelación y cosas divertidas que han pasado durante estos cuatro años. 

Un abrazo, amig@s.
Equilibrista

PD: Merece la pena colocar tres enlaces de facebook (uno, dos y tres) por las cosas bonitas y la gente bonita que ha aparecido. Y merece la pena también decir que hace exactamente cinco años que empecé la aventura de los talleres literarios. ¡Uf! Besos

viernes, 2 de noviembre de 2012

Viento de Iris

“Cuando el cadáver de la abuela comenzó a oler a mal, decidimos sin demasiados remilgos que había que sacarla fuera de casa. Fue en ese momento cuando supimos que el viento de Iris había abandonado su cuerpo. Debes saber, amigo, que los mo’owei tenemos costumbre de mantener nuestros difuntos a nuestro lado hasta que su piel se vuelve blanca. Entonces sabemos que la persona ha desaparecido, pues el viento de Iris ha abandonado ese cuerpo para volver al seno del dios. El cadáver debe arder en la pira y desaparecer, para que no lo habiten los serai, para que el extranjero me entienda, los espíritus maléficos. Hay que evitar dejar el cuerpo más tiempo del necesario pues los serai penetran en la casa y atacan a los hijos de Iris que la habitan. En esto nos diferenciamos de los bárbaros nairos, pueblos del norte, que entierran a sus muertos en la tierra, sin darse cuenta de que así son pasto de los serai.”

“De igual modo, el cuerpo en vida debe purificarse continuamente con la sangre de Iris, lo que tú, extranjero, llamas agua, para que así el viento de Iris no sea devorado por los malolientes serai. Yo no sentí dolor pues sabía que la abuela ya no era ese cuerpo, pues ella, como hija de Iris ha vuelto a su seno. Por eso,

miércoles, 31 de octubre de 2012

Menú Chat Noir

De primero: El Gato Negro, Edgar Allan Poe (fragmento)

No espero ni pido que alguien crea en el extraño aunque simple relato que me dispongo a escribir. (...) Mañana voy a morir y quisiera aliviar hoy mi alma. Mi propósito inmediato consiste en poner de manifiesto, simple, sucintamente y sin comentarios, una serie de episodios domésticos. Las consecuencias de esos episodios me han aterrorizado, me han torturado y, por fin, me han destruido. (...)

Me casé joven y tuve la alegría de que mi esposa compartiera mis preferencias. Al observar mi gusto por los animales domésticos, no perdía oportunidad de procurarme los más agradables de entre ellos. Teníamos pájaros, peces de colores, un hermoso perro, conejos, un monito y un gato. Este último era un animal de notable tamaño y hermosura, completamente negro y de una sagacidad asombrosa. (...)

Plutón -tal era el nombre del gato- se había convertido en mi favorito y mi camarada. Sólo yo le daba de comer y él me seguía por todas partes en casa. Me costaba mucho impedir que anduviera tras de mí en la calle. Nuestra amistad duró así varios años, en el curso de los cuales (enrojezco al confesarlo) mi temperamento y mi carácter se alteraron radicalmente por culpa del demonio. Intemperancia. Día a día me fui volviendo más melancólico, irritable e indiferente hacia los sentimientos ajenos. Llegué, incluso, a hablar descomedidamente a mi mujer y terminé por infligirle violencias personales. (...) Hacia Plutón, sin embargo, conservé suficiente consideración como para abstenerme de maltratarlo, (...). Mi enfermedad, empero, se agravaba -pues, ¿qué enfermedad es comparable al alcohol?-, y finalmente el mismo Plutón, que ya estaba viejo y, por tanto, algo enojadizo, empezó a sufrir las consecuencias de mi mal humor.

Una noche en que volvía a casa completamente embriagado, después de una de mis correrías por la ciudad, me pareció que el gato evitaba mi presencia. Lo alcé en brazos, pero, asustado por mi violencia, me mordió ligeramente en la mano. Al punto se apoderó de mí una furia demoníaca y ya no supe lo que hacía. Fue como si la raíz de mi alma se separara de golpe de mi cuerpo; una maldad más que diabólica, alimentada por la ginebra, estremeció cada fibra de mi ser. Sacando del bolsillo del chaleco un cortaplumas, lo abrí mientras sujetaba al pobre animal por el pescuezo y, deliberadamente, le hice saltar un ojo. Enrojezco, me abraso, tiemblo mientras escribo tan condenable atrocidad.

Texto completo aquí

De segundo, a elegir: Black Cat, Chris Turnbull y Damian Tasker o Le Chat Noir, LTAM Luxembourg
 


De postre: Chat Noir, Game Design??? (Clic en la imagen para abrir el enlace del juego. Hay que pinchar en las casillas para atrapar al gato negro)



Feliz Halloween.

lunes, 29 de octubre de 2012

Punto Final: Fiction is Crime


"Si escribimos dejamos
heridas las palabras,
desangrándose juntas"
(Fernando Quiñones)

    Fueron subiendo en cada puerto y hablaban distintos idiomas. O al menos eso le parecía por los murmullos, acompañados de zapatos y perseguidos por equipajes que subían por la pasarela. El ojo de buey de su camarote sólo le devolvía imágenes de los zapatos, que rechinaban en la madera. Se giró y observó la cama recia, hipócrita. Se levantó del asiento con estrépito, cogió el vaso de agua que reposaba en la mesita y lo hizo estallar en el suelo. Estaba trémulo.

     Había pasado todo el viaje en el camarote. Las paredes se proyectaban hacia arriba. El techo se alejaba y se hacía más pequeño. Él era un ratón que miraba pasar desde un pequeño agujero a los habitantes de la casa, pero que se siente incapaz de salir. Sólo el pensar en subir a cubierta le causaba miedo y náuseas. El tiempo se volvió irracional. Los segundos y los minutos se mezclaban. Pero había llegado el momento. No podía esperar más. ¿Por qué si no estaba allí?

     A veces se había mareado en sus viajes, pero nunca como aquel día. Cuando estuvo en la cubierta, sintió  un dolor punzante en el estómago. Le temblaban las manos. El suelo se ondulaba y se retorcía. Caminaba inerte, las facciones en la cara, rígidas. Los rostros a su paso miraban y saludaban disciplinadamente. Se agarró a una barandilla y espero. La sacudida en el pecho se suavizó ligeramente. El temblor de su cuerpo continuaba, pero no iba a esperar más.

miércoles, 24 de octubre de 2012

Tarde

Estoy sentado en la terraza de este café junto al mar, mientras el sol pone su chiringuito repartiendo morriñas y sueños. La ciudad gira y se enreda en su ciclo vespertino: el de las manos enredadas, las calzonas y las bicis, los niños que vienen y van. Y también otras rutinas más esporádicas: diálogos extranjeros de dos en dos seguramente camino a la gran ciudad móvil bajo el agua.

Yo también giro... la cucharilla del café.

Dentro, el Café no podría ser más canalla: Calamaro proclamando su locura, el blanco sucio de las paredes pidiendo a gritos graffitis de urinario. Y los consigue en el rojo, rojo canalla de los dibujos, y el negro, negro provocador de las palabras, los diálogos. Negra la tinta en la pared, negro el cante de un flamenco. Rojo y negro de mi acompañante.

Que no, que yo no quiero dinero, no, no, cariño es lo que yo quiero, no, no.

Cariño es lo que quiere, me figuro, ella, la del pantalón amarillo. Rosi, le pega de nombre. Seguramente va por el tercer o el cuarto cigarrillo. Lo supongo, no puedo oírla, sólo a Calamaro. Mi café está ya frío. Pasa un autobús con sueños y esperanzas, algún "qué voy a hacer de comer esta noche", qué voy a hacer yo a partir de ahora. Calamaro enfila los soldaditos del ejército del amor. Las gaviotas se suspenden en el cielo y en el mar. Otro autobús.

Nuestros silencios y miradas.

¿Qué pasa por nuestras cabezas? El ciclo de la tarde, digo yo, o espero. Y gira, y gira y gira... El sol cierra nuestro chiringuito de silencios.

— ¿Nos vamos?

lunes, 22 de octubre de 2012

Cuéntame la historia de Stan


En principio en Cuéntame un track iban a aparecer sólo canciones en castellano, pero cómo dejar fuera historias en inglés como ésta. Stan fue un exitoso single incluido en el álbum "The Marshall Mathers LP" del conocido rapero Eminem. Este track cuenta la historia ficticia de un fan obsesionado con su ídolo. Cada una de las estrofas es la letra de una carta que Stan envía a Eminem sin obtener respuesta, lo que le hace volverse cada vez más paranoico y violento. El rol de Stan fue interpretado por Devon Sawa (Casper, Destino Final, Nikita), mientras que la novia embarazada es la cantante Dido, la cual prestaría las primeras líneas y algunos acordes de su tema Thank you para el estribillo de Stan (las colaboraciones en el mundo del rap son muy corrientes y es normal oír samples de una canción en otra de un artista diferente). 

La lluvia, la atmósfera gris e inquietante y la cetrina fotografía del clip se conjugan para dar vida al retrato de un fan obseso. La carta/estrofa final es la contestación de Eminem cerrando el círculo de la historia con un final sobrecogedor.


Desgraciadamente en youtube sólo se encuentra la versión censurada del videoclip (notaréis que la voz del rapero se silencia en muchas más ocasiones de las que me gustaría). Aunque no cuenta con las imágenes, al menos podemos oír la versión explícita aquí. En los Grammy de 2005, Eminem interpretó el tema junto a un Elton John que es una delicia al piano (video aquí). Y por fin, la letra de este Cuéntame un track la tenéis en este enlace en inglés y en castellano.

viernes, 19 de octubre de 2012

La comía en los pies

Tío Abuelo: ¿Ahora te va a comer el postre? ¿después de media hora? Ahora ya tiene la comía en los pies...
Yo: Ya, pero a mí me gusta hacerlo así.
Tío Abuelo: Sí, pero ya se te ha orvidao la comía.
Yo: Vale, pero a mí me gusta hacerlo así. Me gusta reposar la comida.
Tío Abuelo: Bueno, asín será, pero ya la tendrá en los pies
Yo: En verdad, ni yo lo hago bien, porque se debería comer la fruta entre comidas no después de comer.
Tío Abuelo: ¿Entre comía?
Yo: Sí porque es más sano. Lo recomiendan los médicos.
Tío Abuelo: Yo como es costumbre después de comer, porque un rato más tarde como haces tú, ya tiene la comía en los pies.
Yo: Vale, pero me gusta hacerlo así.
Tío Abuelo: Bueno, pues asín será. Pero ya la tiene en los pies.
Yo: ¬¬ (lengua sangrando de tanto morderla en 3, 2, 1...) Vale, tengo la comía en los pies (me voy a mi cuarto con mi mandarina a pecar tranquilo) ¬¬

miércoles, 17 de octubre de 2012

Rojo y Verde

La mujer salió del edificio blanco, la mole abigarrada que repartía la vida y la muerte de forma equitativa. Sintió el olor a fritanga de los churros y continuó decidida hacia la parada del autobús. Llevaba el gran sobre blanco en la mano, dentro está mi cabeza, pensó. Quizás fuera por eso, por pensar, que no advirtió la agitación de los árboles, el vaivén de las faldas, el viento de levante. No puede ser, se dijo, cuando sintió volar el sobre con la radiografía.

Lentamente vio cómo el sobre se posaba en medio de la gran avenida transitada y cómo los coches iban atropellándolo, uno detrás de otro. El hombrecillo de rojo en el semáforo. La imagen de la máquina metálica de luces convulsas fotografiándola por dentro. Sólo esa copia. Amagó con cruzar una, dos, tres veces. Veinte segundos, el tiempo que duraba la cuenta atrás del hombrecillo verde, bastaban para correr hasta allí y recuperar el secreto dentro del papel blanco. “Antes no había tantos adelantos hija”, había dicho ella justo en ese lugar hacía un par de horas. Vio las imágenes sueltas de la mañana el sollozo desgarrado del niño, el levante germinando por la mañana hasta erizar el cuello. Miró hacia atrás, como buscando a alguien. Sólo encontró a un chico con melena y auriculares, demasiado ocupado o demasiado alelado siquiera para moverse. Vio al sobre alejarse más, creyó haberlo perdido de vista.

~~~La luz cambió de color.~~~

sábado, 13 de octubre de 2012

Encuentro con la estrella invitada: Fátima Vila

La Estrella Invitada no tiene galaxia propia. (...) A falta de espacio inherente, se cuela por rendijas ajenas (...) Es criatura cósmica fuera del espacio y el tiempo. Es cuerpo celeste que todo lo observa, que todo lo absorbe, lo lame, lo procesa. Espera, examina, interpreta.

Así es Fátima, así es la estrella invitada que se va a colar (con mucho gusto por nuestra parte) en persona en el Club de Lecturas Libres. Fátima Vila es autora de la recopilación de relatos "La Estrella Invitada" y nos visitará el próximo martes 16 de octubre en el centro Box junto a nuestros compañeros del Colectivo Letras Libres. Y es que en el club, hemos estado leyendo, examinando e interpretando todos y cada uno de los relatos durante este verano. Hemos visto la maestría con la que Fátima contempla, absorbe, procesa la vida cotidiana, el amor, el sexo, los prejuicios, la hipocresía social, los compromisos, los entendidos malos, buenos y dobles, y cómo impregna la estela de su particular mirada en todo lo que narra. Le hemos sacado tanta punta al libro que seguro que nos va a faltar tiempo para comentarlo todo en esta cita.

Podremos hacer cualquier pregunta que se nos ocurra sobre los textos o sobre su experiencia como escritora, y podremos dejarle comentarios como los que aparecen al final de cada relato (¿estarán presentes Nora y Hacker en el encuentro? quién sabe...). Y es que los relatos proceden del blog de Fátima de ahí el formato de bitácora que tiene el libro. Como siempre en las citas de Letras Libres, el encuentro estará abierto a todo el público que quiera asistir, de forma libre y gratuita.

Estas, y seguramente otras más, cositas especiales viviremos este martes 16 en la Box a las 19 horas de la tarde si las estrellas (invitadas) nos amparan.

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